Опять четверг.
Вчера я увидела, что в город вернулась ночь. С холодным темным небом и сиянием отсветов фонарей в Мойке. С ощущением удивительной легкости стылого ветра с залива и полунамеком, далеким эхом холода и одиночества.
Карма у меня такая - стоять на пороге ночи на Поцелуевом мосту, над черной ледяной водой и обманчиво-теплыми отражениями огней. И никуда не торопиться, и уже никого там не ждать..

В середине сентября погода
Переменчива и холодна.
Небо - точно занавес, природа
Театральной нежности полна.
Каждый камень, каждая былинка,
Что раскачиватся едва,
Словно персонажи Метерлинка,
Повторяют странные слова:
"Я люблю, люблю и умираю,
Погляди, душа как воск, как дым..
Скоро, скоро к голубому раю
Лебедями полетим"
Осенью, когда туманны взоры,
Путаница в мыслях, в сердце - лед,
Сладко слушать эти раззговоры,
Глядя в прозелень стоячих вод.
С чуть заметным головокруженьем
Проходить по желтому ковру,
Зажигать рассеянным движеньем
Папиросу на ночном ветру.
(с) кажется, Георгий Иванов


Осенью легко обернуться назад и посмотреть в лицо Эвридикам, что тут же упадут на землю и исчезнут, как легкие желтые листья. И останется только тепло руки на плече, тонкие лучи солнца в холодном утреннем воздухе.